„Ich habe sie rausgeworfen!“ — prahlte der Ehemann vor den Gästen. Doch ein Anruf seines Vaters ließ ihn und seine Schwiegermutter noch in derselben Nacht auf der Straße stehen.

— Bist du dumm? — Oleg stand in der Tür zum Wohnzimmer und knöpfte langsam sein Hemd auf. Sein Gesicht war rot, eine Vene am Hals pulsierte. — Ich hab gesagt, verschwinde! In fünf Minuten will ich keine Spur von dir hier sehen!

Ich stand da und hielt die Salatschüssel, die ich noch nicht auf den Tisch gestellt hatte. Meine Hände zitterten, das Porzellan klirrte. Aus dem Raum, aus dem laute Musik dröhnte und das laute Lachen bereits angetrunkener Gäste kam, trat Nadyezhda Vasziljevna hervor.

Sie richtete die schwere Brosche auf ihrer Brust und presste angewidert die Lippen zusammen.— Ksyusha, hab doch ein bisschen Gewissen — sagte sie mit zuckersüßer Stimme. — Dein Vater hat Geburtstag, dreißig Jahre! Respektable Gäste, und du läufst mit einem mürrischen Gesicht herum.

Du hast allen den Appetit verdorben. Geh doch ein bisschen spazieren.— Spazieren gehen? — flüsterte ich. — Draußen sind Minus zwanzig Grad, es ist Nacht. Wohin soll ich gehen?— Mir egal! — schrie Oleg und trat näher. Aus seinen Kleidern roch es nach Alkohol, gemischt mit dem schweren Parfum, das seine Mutter ihm geschenkt hatte.

— Geh zu deinem eigenen Vater! Zum Bahnhof! In den Keller! Du hast meine Party ruiniert! Habe ich einen normalen Tisch bestellt? Habe ich! Und was hast du gekocht? Irgendwelche Kräuter, trockenen Fisch… Meine Freunde lachen und sagen, dass deine Frau auf Diät ist!

Er riss mir die Salatschüssel aus den Händen. Instinktiv versuchte ich, sie zu fangen, aber vergeblich. Das Kristallglas fiel auf den Boden, Scherben flogen überall herum, vermischt mit Rucola und Garnelen.— So macht man das! — trat er mit der Schuhspitze gegen eine Scherbe.

— Das hier ist mein Zuhause! Ich bin der Chef! Und ich entscheide, wer bleibt und wer sofort geht! Die Schlüssel liegen auf der Kommode!Ich sah sie an. Drei Jahre. Drei Jahre lang hatte ich geglaubt, wir seien eine Familie. Dass seine Wutausbrüche nur vom Stress der Arbeit kamen.

Dass die „nur eine Woche“ dauernden Besuche seiner Mutter, die sich über Monate hinzogen, nur vorübergehende Prüfungen waren.Heute Morgen hatte ich ihm mein letztes Geld überwiesen — vierzigtausend Forint, die ich für einen Arztbesuch gespart hatte. Er hatte gesagt:

„Decke schön den Tisch, ich lade Larisa und ihren Mann ein, du darfst vor ihnen nicht peinlich wirken.“Larisa… seine Liebe aus der Schulzeit. Sie saß im Wohnzimmer in einem roten Kleid, und hörte wahrscheinlich jedes Wort.Langsam nahm ich meinen Mantel von der Garderobe. Es war kalt;

der Wind pfiff durch die Ritzen der Haustür, die Oleg seit Oktober hätte abdichten sollen, es aber nicht tat.— Gut — sagte ich leise. — Ich gehe.— Schnell! — schrie Nadyezhda Vasziljevna und stieß meine Tasche. — Und nichts vom Essen mitnehmen; das geht auf Kosten deines Sohnes!

Ich zog meine Stiefel an, warf den Mantel über. Die Mütze ließ ich im Schrank — suchen wäre zu demütigend gewesen. Ich öffnete die Tür und trat in den dunklen Flur.Draußen tobte ein richtiger Schneesturm. Der Februarwind peitschte scharfe Schneekörner ins Gesicht.

Ich ging die Treppe hinunter, kehrte den Schnee vom Gehweg und setzte mich. Es gab keinen Ort zum Entkommen. Meine Eltern wohnten vierzig Kilometer entfernt; die Busse fuhren nicht mehr. Ein Taxi hätte 1500 gekostet, und auf meiner Karte waren nur noch 200.

Ich zog mein Handy hervor. Der Bildschirm leuchtete im Dunkeln: 21:15 Uhr.Meine Finger waren taub, aber ich fand die einzige Nummer, die jetzt zählte: „Papa“.Es klingelte. Zweites Mal. Drittes Mal.— Ja, Ksyusha? — die Stimme meines Vaters war ruhig, aber ich spürte die Anspannung. Er wusste immer, wenn etwas nicht stimmte.

— Papa… — ich versuchte, das Weinen zurückzuhalten, aber ein Schluchzen brach heraus. — Er hat mich rausgeworfen…— Wer?— Oleg. Die beiden… Mama und er haben mich rausgeschmissen. Sie sagten, die Wohnung gehört ihnen, und ich bin niemand. Ich bin draußen, Papa.

Stille. So schwer, wie kurz vor einem Sturm.— Bist du am Eingang? — die Stimme meines Vaters wurde tief und brummig.— Ja.— Geh zur 24-Stunden-Apotheke an der Ecke. Warte dort. Ich komme.— Papa, nein… der Schneesturm, der Weg ist gefährlich…

— Ich habe gesagt, warte.Ich setzte mich auf den Plastikstuhl in der Apotheke und starrte die mit Vitaminen gefüllten Regale an. Die Apothekerin, eine alte Frau mit Brille, sah mich seltsam an, sagte aber nichts. Sie bot mir einmal Wasser an, das ich ablehnte.

Meine Hände zitterten, nicht vor Kälte, sondern vor Demütigung.Eine halbe Stunde später hielt der schwarze Geländewagen meines Vaters scharf vor der Tür. Er hatte ihn vor sechs Monaten fürs Angeln gekauft, aber jetzt sah er aus wie ein Panzer.

Mein Vater trat ein, schüttelte den Schnee von den Schultern. Er trug einen alten, aber qualitativ guten Pelzmantel. Als er meine Tränen sah, presste er die Kiefer zusammen.— Steh auf, mein Mädchen.— Papa, lass uns zu dir gehen… — flüsterte ich.

— Nein. Jetzt gehen wir in dein Zuhause.Wir gingen zurück in unsere Wohnung. Die Musik und die Geräusche vom Buffet drangen durch die Tür der „unseren“ Wohnung.Mein Vater rief niemanden. Er zog einen Schlüsselbund hervor. Ich hatte vergessen, dass es ihn gab — „wenn ihr geht, müssen die Blumen gegossen werden.“

Das Schloss klickte, übertönte die Musik. Wir traten ein.Oleg hielt Larisa am Arm, tanzte zu nah. Nadyezhda Vasziljevna saß beim Chef und stopfte Kuchen in den Mund — genau den, den ich gebacken hatte. Die Gäste waren schon betrunken, stritten laut über Politik.

— Na, na! — Oleg bemerkte es zuerst. Er ließ Larisa los, schwankte. — Ihr seid da? Und hast sogar deinen Vater mitgebracht?Die Musik verstummte. Jemand schaltete die Stereoanlage aus.Mein Vater ging ruhig durch den Raum, zog die Schuhe nicht aus. Schmutzige, nasse Spuren blieben auf dem Boden.

— „Ich habe sie rausgeworfen!“ — wiederholte Oleg laut, frech. — Was nun? Ich habe das Recht! Mein Zuhause, meine Regeln!Mein Vater zog ein Eigentumsdokument hervor: kein Geschenk, kein Anteil. Larisa begann hastig zu packen, durfte aber auf Befehl meines Vaters nicht gehen.

Die Realität traf Oleg: Er war nicht der Chef, das Haus gehörte ihm nicht, Ksyusha gehörte niemandem.Die Gäste traten zurück. Larisa ging zuletzt, warf Oleg einen verächtlichen Blick zu.Mein Vater schloss die Tür, tauschte das Schloss aus, und endlich herrschte Ruhe.

Ich vergrub mein Gesicht in dem Pullover meines Vaters und weinte. Echte Tränen, ließ drei Jahre Lügen los.