Das schwere Silberbesteck klirrte scharf gegen den Rand des dünnen Kristallglases. Der Klang schnitt durch den luxuriösen Saal wie ein Befehl und ließ das Murmeln der Gespräche sofort verstummen. Das zweihundert Gäste zählende Hochzeitsbankett wurde in einem Augenblick still,
nur das leise Rascheln von Seidenkleidern blieb in der Luft.Tamara Gennadjewna erhob sich langsam. Ihr burgunderfarbenes Seidenkleid spannte sich über ihre imposante Figur, und eine massive goldene Halskette blitzte im Licht der Kronleuchter.
Um sie herum lag ein schwerer, süßlicher Parfümduft, so dicht, dass er fast die Aromen von Rosmarinforelle und Kalbfleisch überdeckte.— Liebe Gäste! — begann sie mit honigsüßer, aber herablassender Stimme. — Heute heiratet mein Sohn Stas dieses… liebe, bescheidene Mädchen, Darja.
Sie hielt einen Moment inne und ließ ihren Blick durch den Saal schweifen, als würde sie jedem einzelnen die Erlaubnis zum Dasein erteilen. Dasa saß aufrecht, den Blick auf ihren Teller gerichtet. Auf ihrem Schoß zitterte kaum sichtbar die weiße Serviette.
— Mein Mann Boris und ich — fuhr Tamara fort — haben lange darüber nachgedacht, wie wir den jungen Leuten helfen können, ihr Leben zu beginnen. Denn nicht jeder wird in Wohlstand geboren. Manche müssen unterstützt werden… emporgehoben.
Die Betonung auf „emporgehoben“ wurde scharf. Ihr Blick fiel auf den Vater der Braut.Ilja Stepanowitsch saß ruhig am Rand des Tisches. Er trug eine einfache, leicht abgenutzte Samtjacke ohne Krawatte. Er sah niemanden direkt an und aß ruhig weiter, als existierten die verächtlichen Blicke nicht.
— Stasik — sagte Tamara plötzlich und hob absichtlich die Stimme — sag dem Kellner, er soll die restlichen Fleisch- und Käseplatten einpacken. Wir nehmen Iljuschka etwas mit nach Hause.— Mama… muss das wirklich sein? — fragte der Bräutigam leise und richtete nervös seinen Kragen.
— Natürlich muss das sein! — lachte die Frau. — Er soll endlich ordentlich essen. Der Wein, den er trinkt, kostet mehr als seine ganze Garderobe.Da hielt Dasa es nicht mehr aus.— Bitte, hören Sie auf.Stas nahm unter dem Tisch ihre Hand, aber der Junge zog sie sanft zurück und konzentrierte sich wieder auf seinen Teller.
— Kümmere dich nicht darum, Dasha — murmelte er. — Meine Mutter ist eben so. Warum den Abend ruinieren?Boris, der Vater des Bräutigams, ein kräftiger, rotgesichtiger Mann, grunzte.— Und was ist das Problem? — knurrte er. — Sie hat recht. Wir haben eure Familie aus dem Nichts herausgeholt.
Dann wandte er sich an Ilja.— Du hättest wenigstens eine anständige Jacke anziehen können. Das hier ist kein Markt, sondern eine Eliteveranstaltung.Ilja legte die Gabel ab, wischte sich den Mund ab und sah ihn ruhig an.
— Das ist bequem für mich. Kleidung ist unwichtig. Wichtig ist der Mensch.Tamara lachte laut auf.— Hier? In diesem Kreis? Ein Mensch lebt von seinem Äußeren. Und Sie, Ilja, sind wohl durch die falsche Tür gekommen.In diesem Moment glitt ein Fünfzigtausend-Schein über den Tisch.
— Taxi — sagte sie kalt. — Gehen Sie nach Hause.Stille.Dasa stand langsam auf.— Es reicht.— Dasa, mach keine Szene! — Stas packte ihre Hand.— Lass mich los — antwortete sie eisig.— Sie erniedrigen meinen Vater, und du isst einfach weiter?
Sie zog ihren Ehering ab und legte ihn in die Mitte des Tisches.— Ihr seid nicht meine Familie.Der Saal erstarrte. Tamara schrie auf, Boris schlug auf den Tisch.Dann hob Ilja die Hand.Die Tür öffnete sich, und der Restaurantdirektor trat ein.
— Ilja Stepanowitsch — verbeugte er sich respektvoll. — Dringende Dokumente aus der Holding-Sicherheitsabteilung sind eingetroffen…Boris wurde blass.— Welcher Ilja Stepanowitsch?! — stammelte er.Der Direktor sah ihn nicht einmal an.
— Er ist der Eigentümer dieses Restaurants.Die Stille wurde schwer, erstickend.— Du… bist der Eigentümer? — flüsterte Stas.— Ja — antwortete Ilja ruhig. — Dieser Ort gehört zu meiner Firma.Boris wich zurück.Der Direktor fuhr fort:
— Ein erheblicher Teil der Rechnung des Banketts ist noch offen.— Wir zahlen morgen! — hastete Boris.— Morgen ist es zu spät — sagte Ilja leise.Sein Blick glitt über sie alle.— Ihre Firma schuldet uns Geld. Die Konten wurden eingefroren.Stas’ Gesicht verzerrte sich.
— Dasa… bitte…— Zu spät — sagte sie. — Ihr habt das entschieden.Sie drehte sich um und ging hinaus.Ilja folgte ihr. Die Gäste wichen ihnen schweigend aus wie einer Welle.Die kalte Nachtluft traf ihre Gesichter wie eine Befreiung. Vor dem Eingang wartete ein schwarzes Auto.
— Wohin fahren wir? — fragte Ilja.Dasa lächelte schwach.— Nach Hause, Papa.Die Autotür schloss sich, der Motor brummte leise auf.Im Saal saß Tamara Gennadjewna regungslos, während Boris auf die endlose Rechnung starrte.
Und alles, was eben noch wie Luxus gewirkt hatte, zerfiel in diesem Moment zu Staub — im lautlosen Zusammenprall von Macht und Masken.
