# Jede Frau, mit der mein Vater ausging, verschwand am nächsten Morgen – dann bekam meine beste Freundin eine erschreckende Nachricht
**Menschen und Gesellschaft**
Ich habe meine Mutter vor zwölf Jahren verloren.
Ich war alt genug, um zu wissen, was der Tod bedeutet, aber zu jung, um zu verstehen, was er mit dem Menschen machen kann, der zurückbleibt.
Nach der Beerdigung war mein Vater wie ausgewechselt.
Solange Mama noch da war, konnte er selbst den grauesten Tagen Leben einhauchen. Beim Kaffeekochen sang er, beim Abendessen erzählte er dumme Witze, und irgendwo im Haus lief immer Musik.
Dann starb Mama.
Und auch die Musik verstummte.
Jahrelang wollte er nichts davon wissen, jemanden kennenzulernen. Verwandte versuchten, ihn mit verschiedenen Frauen zu verkuppeln, und seine Freunde luden ihn zu Abendessen ein, bei denen zufällig immer eine alleinstehende Frau neben ihm saß.
Mein Vater lehnte jede Gelegenheit ab.
Einmal sagte ich zu ihm:
— Mama würde niemals wollen, dass du dein ganzes Leben allein bleibst.
Er sah mich an.
— Ich bin nicht allein, Lola. Ich habe dich.
Seine Antwort tat mir mehr weh, als ich zeigen wollte.
Dann änderte sich von einem Tag auf den anderen etwas.
Mein Vater meldete sich bei einer Dating-Plattform an.
Als ich ihn besuchte, saß er am Küchentisch, betrachtete sein Handy und lächelte.
Diesen Gesichtsausdruck hatte ich seit Jahren nicht mehr gesehen.
— Was schaust du dir an?
Er sperrte schnell den Bildschirm.
— Nichts.
Schließlich gestand er:
— Ich habe ein Profil erstellt.
Ich umarmte ihn.
— Ich glaube, Mama würde sich für dich freuen.
— Das hoffe ich, flüsterte er.
Kurz darauf begann er, sich mit schönen Frauen zu treffen.
Eine arbeitete in einer Bibliothek, eine andere besaß eine Bäckerei, und eine dritte half am Wochenende ehrenamtlich in einem Tierheim.
Nach jedem Date sah mein Vater aus, als wäre er wieder zum Leben erwacht.
Doch keine von ihnen blieb.
Zunächst dachte ich, sie passten einfach nicht zusammen. Beziehungen sind kompliziert. Zwei Menschen können einen wunderbaren Abend miteinander verbringen und am nächsten Tag trotzdem feststellen, dass sie keine gemeinsame Zukunft haben.
Dann bemerkte ich etwas.
Jede Geschichte endete exakt gleich.
Das Date war großartig gewesen. Mein Vater verabredete sich mit der Frau zu einem weiteren Treffen. Sie lächelte, war freundlich und schien interessiert.
Doch am nächsten Morgen war sie verschwunden.
Sie rief nicht an.
Sie schrieb nicht.
Sie gab keine Erklärung.
Nichts.
Beim ersten Mal dachte mein Vater, die Frau sei einfach beschäftigt.
Beim zweiten Mal vermutete er, ihr Interesse falsch verstanden zu haben.
Nach der dritten Frau begann er, sich selbst die Schuld zu geben.
— Vielleicht rede ich zu viel über deine Mutter, sagte er.
— Du erwähnst sie kaum.
— Vielleicht bin ich zu altmodisch.
— Du hast ihr nur die Tür aufgehalten. Das ist doch kein Verbrechen.
Aber ich konnte ihn nicht überzeugen.
Mit jedem weiteren Verschwinden wurde sein Selbstvertrauen ein Stück kleiner. Er hörte wieder auf zu singen, überprüfte ständig sein Handy und las alte Nachrichten immer wieder durch, als könnte er darin die Antwort finden.
Nach der sechsten Frau wusste ich:
Hier stimmte etwas ganz und gar nicht.
Sechs Frauen konnten das Interesse verlieren.
Aber sechs Frauen konnten nicht in derselben Nacht verschwinden, nachdem sie ihm ein weiteres Treffen versprochen hatten.
Also rief ich meine beste Freundin Rachel an.
— Geh einmal mit ihm aus.
Sie lachte.
— Das meinst du doch nicht ernst, oder?
— Doch. Ich muss herausfinden, was passiert.
Rachel stimmte schließlich zu.
Das Date dauerte drei Stunden.
Am Abend rief sie mich an.
— Dein Vater ist großartig. Ich kann nicht glauben, dass ihm niemand eine Chance gegeben hat.
— Nichts Merkwürdiges?
— Nichts. Er war freundlich, lustig und respektvoll. Er hat mich gefragt, ob ich nächsten Freitag mit ihm essen gehen möchte.
— Und?
— Ich habe Ja gesagt.
An diesem Abend schlief ich zum ersten Mal seit Wochen ruhig.
Doch am nächsten Morgen antwortete auch Rachel nicht.
Ich rief sie vor der Arbeit an.
Nichts.
Mittags versuchte ich es erneut.
Mailbox.
Ich schickte ihr Nachrichten.
Nichts.
Am Abend erhielt ich schließlich eine Nachricht:
„Schreib mir bitte nicht mehr.“
Sofort wusste ich, dass Rachel diese Nachricht nicht selbst geschrieben hatte.
Ich fuhr zu ihrer Wohnung. Ihr Auto stand dort, die Lichter waren eingeschaltet, aber niemand öffnete die Tür.
Am nächsten Morgen rief sie mich endlich an.
Ihre Stimme zitterte.
— Ich kann dir das nicht am Telefon erzählen.
Als wir uns trafen, war sie blass. Sie reichte mir ihr Handy.
Von einer unbekannten Nummer war eine Nachricht gekommen:
„Halte dich von ihm fern. Du hast keine Ahnung, wozu er fähig ist.“
Darunter war ein Foto.
Rachel, wie sie zusammen mit meinem Vater ein Restaurant verließ.
Das Foto war von der anderen Straßenseite aufgenommen worden.
Weitere Nachrichten folgten. Der Absender kannte Rachels Adresse, wusste, wo sie arbeitete, und kannte sogar den Namen ihres Bruders Graham.
Doch die letzte Nachricht ließ mein Blut gefrieren:
„Wenn du wieder Kontakt zu ihm oder Lola aufnimmst, wird Graham erfahren, was in Philadelphia passiert ist.“
— Was ist in Philadelphia passiert? fragte ich.
Rachel senkte den Blick.
— Vor drei Jahren hatte Graham mit einer Sucht zu kämpfen. Er verschwand für zwei Tage. Ich fand ihn in einem Motel und brachte ihn nach Hause. Niemand außerhalb der Familie wusste davon.
— Wie konnte ein Fremder davon wissen?
Rachel schüttelte den Kopf.
— Ich weiß es nicht.
Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken.
Jemand beobachtete uns.
— Glaubst du, mein Vater steckt dahinter?
— Ich glaube, es ist jemand, der ihm nahesteht.
Ich fuhr direkt zu meinem Vater.
Als ich ihm die Nachrichten zeigte, wurde er blass.
— Wir müssen die Polizei rufen, sagte er.
— Jemand kennt persönliche Dinge über Rachel. Er wusste sogar, wann ich sie angerufen habe.
Mein Vater antwortete nicht.
Dann erinnerte ich mich daran, dass er rund um das Haus Überwachungskameras hatte installieren lassen.
Wir öffneten die Aufnahmen.
Um 22:17 Uhr kam mein Vater nach Hause.
Allein.
Ein paar Minuten später tauchte jedoch eine Gestalt mit Kapuze auf der Einfahrt auf.
Sie drehte ihr Gesicht von der Kamera weg.
Ich spielte die Aufnahme noch einmal ab.
Diesmal achtete ich auf die Schuhe.
Weiße Turnschuhe mit einem dunklen Streifen an der Seite.
Ich hatte sie schon einmal gesehen.
Mehr als einmal.
Ich ging nach Hause und holte eine alte Schachtel aus der hintersten Ecke des Schranks.
Fotos.
Die Unterlagen meiner Mutter.
Auf einem Foto stand Mama neben ihrer Schwester Sabrina.
Sabrina trug dieselben weißen Turnschuhe.
Nach Mamas Tod hatte Sabrina meinem Vater viel geholfen. Sie kochte, kümmerte sich um die Formalitäten und blieb bei ihm, wenn er jemanden brauchte.
Dann verschwand sie langsam aus unserem Leben.
Ich rief Rachel an.
— Hast du Sabrina von Graham erzählt?
Schweigen.
— Ja. Einmal hat sie mich weinen sehen, und ich habe ihr alles erzählt.
Plötzlich fügte sich alles zusammen.
Ich fuhr zu Sabrina.
Als sie die Tür öffnete, trug sie Sportkleidung.
Die weißen Turnschuhe standen direkt am Eingang.
Ich zeigte ihr die Aufnahmen der Überwachungskamera.
Mit einem Schlag wich alle Farbe aus ihrem Gesicht.
— Du hast Rachel verfolgt.
— Lola, du verstehst das nicht.
— Dann erklär es mir.
Sabrinas Stimme zitterte.
— Dein Vater hätte deine Mutter für immer lieben sollen.
— Das hat er.
— Nein. Er hat sie ersetzt.
— Er hat zwölf Jahre allein gelebt.
— Und deshalb ist es in Ordnung, dass er sich mit anderen Frauen trifft?
Dann gestand sie alles.
Über das Dating-Profil meines Vaters hatte sie die Frauen gefunden. Sie recherchierte im Internet über sie, folgte ihnen nach ihren Dates und schickte ihnen anschließend Drohnachrichten von Wegwerfnummern.
Die meisten Frauen bekamen Angst, blockierten meinen Vater und verschwanden.
Aber Rachel kannte sie bereits.
— Warum hast du Graham hineingezogen? fragte ich.
— Sonst hätte sie nicht auf mich gehört.
Ich sah die Frau an, die bei Mamas Beerdigung meine Hand gehalten hatte.
— Du hast nicht Mamas Andenken beschützt.
Sabrinas Augen füllten sich mit Tränen.
— Du hast es benutzt, sagte ich.
Rachel meldete die Drohungen der Polizei. Mein Vater übergab die Aufnahmen der Überwachungskameras. Sabrina gestand schließlich, was sie getan hatte, und begann, sich Hilfe zu holen.
Mein Vater gab sich monatelang selbst die Schuld.
— Vielleicht hätte ich nie wieder anfangen sollen, mich zu verabreden, sagte er.
Ich setzte mich neben ihn an den Küchentisch.
— Doch, das solltest du.
— Warum?
Ich lächelte ihn an.
— Weil nichts daran falsch war, dass du weiterleben wolltest. Das Problem war, dass jemand versucht hat, dich daran zu hindern.
Monate später versuchte mein Vater erneut, jemanden kennenzulernen.
Die Frau hieß Jocelyn.
Und sie verschwand am nächsten Morgen nicht.
Nach ihrem dritten Date rief mein Vater mich an.
Im Hintergrund lief leise Musik.
Dann hörte ich ihn lachen.
Jocelyn hatte über etwas gelacht.
Auch ich lächelte.
Ich dachte, endlich wäre alles wieder an seinem Platz.
Dann verstummte mein Vater plötzlich.
— Lola …, sagte er leise. Ich muss dir etwas erzählen.
— Was?
Es folgte eine lange Stille.
— Jocelyn hat deine Mutter bereits getroffen.
Die Luft schien in meiner Lunge zu gefrieren.
— Das ist unmöglich.
— Ich weiß.
— Wer ist sie dann?
Mein Vater antwortete nicht.
Er sagte nur:
— Morgen zeige ich dir die Fotos.
In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.
Um drei Uhr morgens erhielt ich eine Nachricht von Jocelyn.
Sie bestand aus einem einzigen Satz:
„Lola, ich glaube, dein Vater hat dir immer noch nicht erzählt, was wirklich mit deiner Mutter passiert ist.“
Meine Hände begannen zu zittern.
Zwölf Jahre lang hatte ich geglaubt, dass Mamas Tod der Tag gewesen war, der unsere Familie auseinandergerissen hatte.
Zum ersten Mal kam mir der Gedanke:
Vielleicht war das nicht das Ende der Geschichte.
Vielleicht war es ihr Anfang.
