— Roman, du weißt doch, dass wir ihre Mutter einladen müssen, oder? — Antonina Pawlowna sah Anna nicht einmal an, als sie das sagte. Sie sprach zu ihrem Sohn, als wäre die Braut überhaupt nicht am Tisch.
— Mama, natürlich — Roman nahm seine Gabel und begann, im Salat zu stochern.— Aber ich hätte es lieber ohne. Was soll sie schon in Kineshma sehen? Wahrscheinlich gibt es dort die halbe Woche kein warmes Wasser.
Anna ballte ihre Hände unter dem Tisch. Sie wollte etwas sagen, doch ein Kloß blieb ihr im Hals stecken.— Sei nicht böse, mein Schatz — Antonina Pawlowna wandte sich endlich Anna zu. — Ich will nur alles richtig organisieren.
Deine Mutter ist sicher eine einfache Frau. Wir bestellen ihr ein Taxi vom Flughafen, bezahlen das Hotel im Voraus. Sie soll zwei Tage vorher kommen, sich einleben. Ein ordentliches Bad nehmen.
— Mama badet doch jeden Tag — flüsterte Anna.— Ich weiß, ich weiß. Aber auf dem Land, weißt du… das Wasser ist nicht immer sauber. Hier kann sie sich richtig frisch machen. Und für die Hochzeit vorbereitet sein.
Roman schwieg. Er schnitt die Tomate in winzige Stücke. Sehr winzige.— Und wir setzen sie getrennt. Bei den entfernten Verwandten. Tante Zina, Onkel Wowa… einfache Leute, da fühlt sie sich wohler. Keine Sorge, dass sie neben unseren Gästen nervös wird, richtig?
— Antonina Pawlowna, meine Mutter…— Pssst, Liebling. Ich verstehe alles. Du bist ein gutes Mädchen. Aber seien wir ehrlich. Lade deine Landmutter ein, wir sorgen dafür, dass es niemand bemerkt. Es ist doch in deinem Interesse, nicht wahr?
Anna stand auf. Ihre Beine zitterten.— Entschuldigung, ich muss raus.Roman hob nicht einmal den Kopf.Draußen wählte Anna schnell die Nummer ihrer Mutter.— Mama, ich bin’s.— Anna, was ist passiert?
— Nichts… Es ist nur… Meine Schwiegermutter sagte, du müsstest zur Hochzeit kommen. Zwei Tage vorher. Um… dich richtig zu waschen. Sie hat es vor Roman gesagt.Stille. Dann ein tiefer Atemzug.
— Und er…?— Er aß Salat.Eine noch längere Pause.— Gut. Ich komme. Schick mir die Adresse.— Mama, willst du das wirklich? Sie wird dich am hinteren Tisch platzieren. Sie wird allen sagen, dass du vom Land kommst. Sie wird… Mir ist das peinlich, Mama.
— Mir nicht, mein Schatz. Ich komme. Und dann sehen wir, wer sich schämen sollte.Die Hochzeit fand in einem Landclub statt. Weiße Zelte, gepflasterte Wege, Eisskulpturen. Über hundert Gäste. Anna kannte nicht einmal die Hälfte:
Freunde von Antonina Pawlowna, Kollegen ihres Mannes, Geschäftspartner.Nadeschda Stepanowna kam eine Stunde vor Beginn an. Anna traf sie am Parkplatz. Ihre Mutter trug einen schlichten grauen Anzug, keine Schmuckstücke. Ihr Gesicht war ruhig. Fast kalt.
— Mama, wie geht’s dir? — fragte Anna.— Gut. Zeig mir, was ihr hier so als „Schönheit“ bezeichnet — sagte Nadeschda ruhig.Antonina Pawlowna trat mit einem Glas Sekt in der Hand vor, lächelte, aber ihre Augen waren scharf.
— Ah, hier ist unser Gast aus Kineshma! Wie war die Reise? Der Flug muss beeindruckend gewesen sein, oder?— Alles gut. Danke für die Sorge — antwortete Nadeschda ruhig.— Na dann, bitte geht. Euer Tisch ist dort drüben, beim Serviceeingang.
Leider waren keine anderen Plätze frei. Ihr sitzt bei den entfernten Verwandten, einfachen Leuten. Komfortabel, nicht wahr?— Danke. Ich stehe erst einmal. Frische Luft — sagte Nadeschda.Anna nahm die Hand ihrer Mutter.
— Es tut mir leid. Für das alles.— Wofür, mein Schatz? Du hast den Platz doch nicht ausgesucht.— Aber ich habe dich hierher gebracht. Ich habe dieser Hochzeit zugestimmt.Nadeschda Stepanowna sah ihrer Tochter in die Augen.
— Anna, liebst du Roman?— Ich… früher. Aber jetzt… Ich bin nur müde. Von seiner Mutter. Von seinem Schweigen. Davon, mich ständig schuldig zu fühlen.— Warum bist du dann hier?— Weil ich es schon allen gesagt habe. Weil das Kleid gekauft ist. Weil die Gäste da sind.
— Das sind keine Gründe. Das sind Ausreden.
Das Bankett begann um sechs Uhr. Anna saß neben Roman am Haupttisch. Er lächelte die Gäste an, stieß mit Gläsern an, hielt Reden. Als wäre alles normal. Als hätte seine Mutter seine Mutter nicht vor allen gedemütigt, nur eine Stunde zuvor.
Antonina Pawlowna stand mit Mikrofon auf. Ihr Kleid glänzte, Glas in der Hand.— Liebe Gäste! Ich möchte ein paar Worte über unsere Braut sagen. Anna — ein gutes, nettes Mädchen. Krankenschwester.
Ihre Familie ist nicht besonders, aber wir werden sie schon formen, nicht wahr, Roman?Lachen ging durch den Saal. Einige laut, andere peinlich berührt.Roman lächelte, nickte, hob sein Glas.Anna fühlte, wie etwas in ihr zerbrach.
— Und heute — fuhr Antonina Pawlowna fort — ist die Mutter der Braut bei uns. Nadeschda Stepanowna, wo sind Sie? Dort, beim Serviceeingang. Bitte stehen!Nadeschda erhob sich. Langsam. Gesicht ruhig.
— Ich möchte, dass alle diese Frau ansehen. Sie lebt in Kineshma. Sie arbeitet, sie ist im Ruhestand. Wahrscheinlich sieht sie so einen Luxus zum ersten Mal. Nadeschda Stepanowna, gefällt es Ihnen hier?
Einige lachten nervös. Die anderen starrten auf ihre Teller.— Es gefällt mir sehr — sagte Nadeschda. — Aber ich möchte eine Sache klarstellen.— Welche? — lächelte Antonina Pawlowna.
— Sie sagten, ich sei im Ruhestand. Das stimmt nicht. Ich besitze eine Textilfabrik. Die größte in der Region. Vielleicht haben Sie schon von der „Kineshma-Fabrik“ gehört. Wir liefern Stoffe an alle Regierungsstellen der Region.
Der Saal war still. Antonina Pawlowna blinzelte.— Was?— Ich bin nicht im Ruhestand. Ich bin Unternehmerin. Nachdem mein Mann gestorben ist, habe ich die Fabrik wieder aufgebaut, die kurz vor dem Zusammenbruch stand.
Ich habe alles investiert, was ich hatte. Drei Jahre lang sechzehn Stunden täglich gearbeitet. Jetzt habe ich dreihundert Mitarbeiter und Verträge für die nächsten zwei Jahre.Antonina Pawlowna trat zurück.
— Aber… warum… warum hast du nichts gesagt?— Weil ich nicht prahle. Im Gegensatz zu Ihnen. Sie haben den ganzen Abend über Status, Kontakte und Geld gesprochen. Ich arbeite einfach. Dann wandte sich Nadeschda ihrer Tochter zu:
— Anna, pack deine Sachen. Wir gehen.Anna stand auf, die Hände zitterten, aber sie stand.— Anna, warte — Roman griff nach ihrer Hand. — Meine Mutter hat nur gescherzt. Sie wollte nicht…— Lass mich los.
— Aber wir haben doch gerade… wir haben doch gerade geheiratet… alle Gäste sind da… Kuchen, Geschenke…— Lass mich los, Roman.Er ließ sie los. Sah zu seiner Mutter, seinem Vater und dann wieder zu Anna.
— Ich… ich weiß nicht, was ich sagen soll. — Genau. Du weißt es nie. Du hast geschwiegen, als deine Mutter mich sechs Monate lang verletzt hat. Geschwiegen, als sie sagte, meine Mutter sei eine Landfrau.
Geschwiegen heute, als sie diesen Zirkus veranstaltete. Du schweigst immer, Roman.— Aber ich liebe dich!— Nein. Du liebst die Stille. Dass alles ruhig bleibt. Und ich kann nicht länger in dieser Stille leben.
Drei Monate später kehrte Anna ins Krankenhaus zurück. Kollegen stellten keine Fragen. Sie umarmten sie einfach. Sie bekam ihre Lieblingsstation zurück. Und sie arbeitete. Verbände, Infusionen, Nachtschichten. Hände müde, Beine schwer. Aber innerlich war sie ruhig.
Roman rief in den ersten drei Tagen an. Schrieb lange Nachrichten. Bat sie zurückzukommen. Sagte, seine Mutter entschuldige sich. Dass die Familie auseinanderfällt. Dass er ihre Unterstützung braucht.
Sie las sie und löschte sie. Keine Antwort.Am vierten Tag erschien er persönlich am Krankenhaus. Anna kam nach der Schicht heraus.— Wir haben nichts zu besprechen, Roman.— Aber wir… wir haben uns doch geliebt.
— Weißt du, was ich verstanden habe? Liebe ist nicht, wenn alles schön zusammen ist. Liebe ist, wenn es schlecht ist und du trotzdem bleibst. Wenn du verteidigst. Wenn du dich zwischen mich und diejenigen stellst, die mir wehtun.
Du hast nichts getan. Du hast nur Salat geschnitten, während deine Mutter meine Mutter demütigte. Du hast den Gästen zulächelt, während sie mich vor allen erniedrigte. Das ist keine Liebe, Roman. Das ist Bequemlichkeit.
— Aber ich hatte Angst, sie zu verletzen! Sie ist meine Mutter!— Und ich? Wer hat mich verteidigt? Niemand. Und jetzt gehe ich, weil Würde mehr wert ist als jede Hochzeit.Und sie lachte. Zum ersten Mal seit drei Monaten — wirklich, frei.
Denn sie begriff: Manchmal ist die größte Liebe die, die dich nicht ertrinken lässt, wo du dich selbst zerstörst.
