Die Schlüssel zum Glück fielen mit einem leisen metallischen Klirren auf den Tisch – und in diesem Moment wusste Marina: Ihr Leben hatte sich gerade in ein „Davor“ und ein „Danach“ geteilt.
Ihre Schwiegermutter stand in der Tür der winzigen Küche, die Arme fest vor der Brust verschränkt. Ihre Lippen waren so zusammengepresst, als würde sie etwas Bitteres im Mund behalten.
Neben ihr trat Viktor nervös von einem Fuß auf den anderen und vermied es, seiner Frau in die Augen zu sehen.— Also gut, — sagte Galina Petrowna,
ihre Stimme vibrierte vor kaum verhohlenem Triumph. — Ich habe mit Ljusja gesprochen, mit Tamara, sogar mit Sinaida Iwanowna.
Alle sagen dasselbe. Du hast meinen Sohn an den Rand gebracht. Er ist abgemagert, sieht krank aus. Die Wohnung ist verwahrlost.
Seine Hemden sind nicht gebügelt. Und du — sitzt irgendwo herum, Gott weiß wo.Marina stellte langsam ihre Tasche auf den Boden.
Sie war gerade von der Arbeit gekommen. Zwölf Stunden in der Poliklinik. Endlose Patientenschlangen. Drei komplizierte Fälle hintereinander.
Ihre Beine schmerzten. Ihr Kopf pochte. Und hier wartete ein Verhör.— Galina Petrowna, ich arbeite, — sagte sie ruhig, obwohl in ihr alles brodelte.
— Ich bin Ärztin. Ich habe Zwölf-Stunden-Schichten.— Sie arbeitet! — fuchtelte die Schwiegermutter mit den Händen.
— Meine Mutter hat im Werk gearbeitet, drei Kinder großgezogen, den Haushalt geführt — und alles hat geglänzt! Und du kannst nicht einmal einen Mann versorgen!
Marina sah Viktor an. Er studierte das Muster auf dem Linoleum, als wäre dort die Formel des ewigen Lebens versteckt.
— Witya… — sagte sie leise. — Denkst du auch so?Er hob den Blick. Für einen Moment blitzte Schuld darin auf — dann verschwand sie.
— Mama hat recht, Marin. Ich komme nach Hause — alles ist leer. Der Kühlschrank leer. Die Wäsche seit einer Woche ungewaschen. Merkst du überhaupt, was um dich herum passiert?
Etwas in ihr zerbrach. Leise. Wie ein Ast unter Schnee. Der letzte Faden Geduld.Drei Jahre.Drei Jahre, in denen sie versucht hatte zu gefallen.Drei Jahre Kritik.
Drei Jahre Hoffnung, dass ihr Mann einmal für sie einstehen würde.Er tat es nie.— Gut, — sagte Marina, und ihre Stimme klang fremd ruhig. — Dann tue ich nicht mehr so, als wäre alles in Ordnung.
— Was soll das heißen? — runzelte die Schwiegermutter die Stirn.— Ab heute koche ich nicht mehr. Ich wasche nicht mehr. Ich putze nicht mehr.
Gar nichts. Wenn ich sowieso als faul abgestempelt wurde — dann passe ich mich eben an. Und Sie, Galina Petrowna
— da Sie ja so genau wissen, wie ein perfekter Haushalt aussieht — kommen Sie gern vorbei und zeigen Sie mir, wie es geht.
Dann drehte sie sich um und ging.Der erste Morgen ihres neuen Lebens begann mit Stille.Viktor wachte auf, weil ihm kalt war.
Normalerweise stand Marina früher auf, drehte die Heizung höher, machte Frühstück. Die Wohnung roch nach Kaffee und warmem Brot.
Heute war es kalt. Leer.Marina saß im Wohnzimmer, in eine Decke gehüllt, und las.— Wie spät ist es? — fragte er— Neun.
— Und Frühstück?— Die Küche ist dort.Zwei Tage.Sandwiches. Lieferservice. Ein wachsender Berg schmutzigen Geschirrs. Saubere Socken wurden knapp. Hemden zerknitterten.
Marina lebte neben ihm — wie in einer Parallelwelt.Am dritten Tag rief Viktor seine Mutter an.Sie kam innerhalb einer Stunde.
Mit Einkaufstaschen. Mit Essen. Mit triumphierendem Zorn.— Ich wusste es! — rief sie. — Ich habe dir gesagt, sie passt nicht zu dir!
Zwei Stunden später glänzte die Küche. Borschtsch dampfte auf dem Tisch.— Witenka, komm essen! Mama hat gekocht!Viktor aß gierig.
— Siehst du? — sagte er zu Marina. — Das ist Fürsorge! Mama ist durch die halbe Stadt gefahren, um mich zu füttern! Und du hast keinen Finger gerührt!
Marina nahm langsam die Kopfhörer ab.— Schmeckt es, Witya?— Sehr! So sollte eine Ehefrau kochen!— Dann guten Appetit.
Dann ging die Schwiegermutter ins Schlafzimmer.Öffnete Marinas Kleiderschrank.— Was ist das denn? — hielt sie ein Kleid hoch. — Wo trägt man so etwas?Marina stand in der Tür.
— Legen Sie meine Sachen zurück.— Ich habe das Recht! Ich bin die Mutter Ihres Mannes!— Nein. Haben Sie nicht.
Marina ging zur Kommode. Nahm ihre Schlüssel. Dann Viktors.Und reichte sie ihr.— Sie wollten unbedingt die Herrin dieses Hauses sein. Herzlichen Glückwunsch. Jetzt gehört es Ihnen.
— Was… was soll das heißen?— Es heißt, dass ich gehe.— Ich liebe dich! — sagte Viktor verzweifelt.Marina lächelte müde.
— Du liebst nicht mich. Du liebst Komfort.Die Tür fiel leise ins Schloss.Die Wohnung war perfekt.Und leer.Drei Monate später.
Marina saß in einem Café. Neue Wohnung. Neues Leben. Yoga. Freundinnen. Ruhe.Ihr Handy vibrierte.Viktor„Marin, wir müssen reden.
Mama ist bei mir eingezogen. Sie mischt sich überall ein. Ich halte das nicht mehr aus. Es tut mir leid. Lass es uns noch einmal versuchen?“
Marina lächelte.„Witya, du hast bekommen, was du wolltest. Deine Mama. Fürsorge. Borschtsch. Genieß es.Und ich habe endlich bekommen, was ich wollte. Mich selbst.“
Senden.Sie lächelte.Manchmal findet man das Glück erst, wenn man die Schlüssel zu einem Leben zurückgibt, das nie wirklich einem selbst gehört hat.0
