Meine Schwiegermutter nannte meinen Sohn einen „Plebejer“ und verlangte einen DNA-Test, um uns hinauszuwerfen. Ich stimmte zu, bestand aber darauf, dass auch ihr Mann getestet wird.

„— Igor, sieh dir das an!“ — der Silberlöffel klirrte am Rand der Porzellantasse. „Siehst du, wie er die Gabel hält? Mit der ganzen Faust, wie ein Proletarier!“

Eleonora Pawlowna saß an der Kopfseite des Tisches in einer Seidenbluse mit Spitzenjabot, als säße sie bei einem Empfang der englischen Königin und nicht in einer Plattenbauküche.

Ihr Gesicht, dick mit Puder bedeckt — nicht nur um ihre blasse Haut zu kaschieren, sondern auch die Altersflecken — strahlte theatralischen Ekel aus.

Mein fünfjähriger Sohn Vanya blieb wie erstarrt stehen, ein Stück Fleisch auf der Gabel. Das Schnitzel war köstlich, von Oma gemacht (oder besser gesagt von Opa,

Eleonora Pawlowna kochte nie — „ich bewahre meine Hände für die Musik auf“, pflegte sie zu sagen), und er wollte es unbedingt essen. Doch unter dem Blick der „Großmutter-Gräfin“ ging der Bissen nicht herunter.

— Mama, er ist doch ein Kind! — murmelte Igor, mein Mann, und vergrub sein Gesicht im Handy, um unsichtbar zu werden. Mit vierzig hatte er noch immer nicht gelernt, seiner Mutter zu widersprechen, obwohl sein Bart schon grau gestreift war.

— Ein Kind ist ein unbeschriebenes Blatt! — schnitt meine Schwiegermutter ein. — Was du aufschreibst, wird wahr. Und bei euch? „Kollektivfarm“?

Natasha — sie sah mich an, und ich fühlte mich wie eine Fliege unter dem Mikroskop — „mir macht sein Aussehen Sorgen.“Vorsichtig schnitt ich eine Gurkenscheibe ab.

— Was genau, Eleonora Pawlowna?— Alles! — sie schwenkte dramatisch die Hand. — Sieh dir diese Nase an! In unserer Familie, den Zavadski, hatten wir immer ein griechisches Profil — feine Knochen, leichte Höcker.

Und die Ohren? Abstehend! Mein Urgroßvater hatte angelegte Ohren. Und das hier… — sie deutete auf Vanya, der ausgerechnet jetzt laut den Kompott schlürfte — „das ist genetische Verdünnung! Ich erkenne unsere Linie nicht wieder!“

Mein Schwiegervater, Viktor Petrowitsch, saß am Fenster (näher am Lüftungsschacht, um durchs Kippfenster rauchen zu können) und grunzte nur, sagte aber nichts.

Er sprach generell wenig. Sein Lebenszweck war „bringen, servieren, arbeiten, nicht stören“. Sein ganzes Leben in der Fabrik, jetzt Taxi fahren, still die „aristokratischen“ Launen seiner Frau finanzierend — von antikem Porzellan bis zu Skype-Französischstunden.

— Was wollen Sie damit sagen? — fragte ich ruhig, obwohl alle Muskeln in mir gespannt waren. Ich wusste, worauf das hinauslief, es war nicht ihr erster Auftritt.

— Ich unterstelle nichts, mein Schatz, ich stelle nur fest — richtete sich meine Schwiegermutter auf. — Ich wollte die Wohnung meinem Enkel übertragen… damit er einen Start ins Leben hat. Aber jetzt habe ich Zweifel.

Stille breitete sich in der Küche aus.Die Wohnung, in der wir lebten — ich, Igor und Vanya — gehörte rechtlich meiner Schwiegermutter. Wir zahlten Nebenkosten, machten Renovierungen, aber die Papiere waren auf sie ausgestellt.

„So ist es sicherer, man weiß ja nie“, hatte Igor vor fünf Jahren gesagt.Jetzt saß dieses „man weiß ja nie“ mir gegenüber und strich Butter auf ein Toastbrot.

— Ich werde das Familiennest keinem Kuckuck überlassen — erklärte Eleonora Pawlowna. — Ich muss sicher sein, dass in diesem Kind mein Blut fließt. Das Blut der Zavadski. Nicht… — sie warf mir einen bedeutungsvollen Blick zu — eine zufällige Mischung.

Igor hob endlich den Kopf vom Handy.

— Mama, komm schon. Vanya sieht doch aus wie ich, die Augen…— Seine Augen sind braun! Deine sind grau! Von wem kommen die braunen Augen? Die von Natasha sind grün!

— Mein Vater hatte braune Augen — flüsterte ich.— Siehst du! — sie reckte den Finger triumphierend. — Proletarier-Gene! Natasha, ich habe nichts gegen deine Herkunft, aber die Wohnung… das ist ernst. Ich verlange einen DNA-Test.

Igor schwieg und starrte auf seinen Teller, als würde dort das Finale der Champions League laufen.Er sagte nicht: „Mama, hör auf, das ist mein Sohn, Punkt.“ Er schwieg aus Angst, die Gunst seiner Mutter zu verlieren.

— Igor? — rief ich.Er hob die Augen, schuldbewusst.— Natasha… vielleicht machen wir es? Mama wird sich beruhigen, ihr Blutdruck ist wichtig. Wir haben doch nichts zu verbergen, oder?

Ich sah auf sein edles griechisches Profil, seine weichen Hände, die nie harte Arbeit gekannt hatten.Und ich begriff: Ich war allein.Mein Mann — keine Wand, sondern Gipskarton. Glatt, schön, aber ein Stoß, und ein Loch ist da.