— „Ich gehe, damit du endlich verstehst, wen du verloren hast!“ donnerte Vitalik mit dramatischem Pathos, während er seine Socken in eine Sporttasche stopfte.
Ein Bündel flog wie ein Projektil durch die Luft und verfehlte nur knapp meine Lieblingsvase im Regal. Ich lehnte schweigend im Türrahmen und beobachtete diese große Inszenierung.
In mir kochte die Kränkung, aber gleichzeitig musste ich mir so sehr das Lachen verkneifen, dass ich mir auf die Lippen biss.
Mein Mann — dreißig Jahre alt, aber im Herzen ein ewiges Kind — stand mitten in meiner Einzimmerwohnung, die ich noch vor unserer Ehe gekauft hatte, und drohte zu gehen.
Als würde sein Verschwinden genügen, damit die Wände einstürzen und ich wie eine vergessene Geranie auf der Küchenfensterbank vertrockne.
Dabei hatte alles so harmlos angefangen. Wie immer nach einem Sonntagsbesuch bei seiner Mutter. Vera Timurowna war ein Phänomen.
Diese Art Frau, die lächelnd Sätze sagt, nach denen man am liebsten einen Psychologen aufsuchen würde — oder ein Seil.
Sie konnte „loben“ auf eine Weise, die eigentlich eine Beleidigung war, und gab Ratschläge, als würde sie eine Militäreinheit kommandieren.
Vitalik kam immer „aufgeladen“ von ihr zurück. Mit zusammengepressten Lippen, misstrauischem Blick und aufgeblähten Nasenflügeln, als wären selbst Staubkörner persönliche Angriffe.
— „Mama sagt, warum hängen die Handtücher im Bad schon wieder falsch?“ begann er schon im Flur, ohne die Schuhe auszuziehen.
— „Das erzeugt visuelles Chaos und zerstört die Harmonie der Chi-Energie in der Wohnung.“
Ich seufzte tief und rührte weiter im Eintopf.
— „Vitalik, deine Mutter hat Chi-Energie zuletzt in einer Fernsehsendung aus den 90ern gesehen. Und die Handtücher hängen dort, damit man sich die Hände abtrocknen kann“, antwortete ich ruhig.
Er trat mürrisch näher, blickte in den Topf und zeigte vorwurfsvoll auf den Deckel.
— „Schon wieder stückiges Gemüse. Mama sagt, eine richtige Ehefrau püriert alles. Das ist leichter verdaulich für den Mann.“
Ich legte den Kochlöffel weg.
— „Vitalik… deine Mutter hat keine Zähne mehr, weil sie lieber das dritte Porzellanset kauft, als zum Zahnarzt zu gehen. Du hast aber Zähne. Benutz sie.“
In diesem Moment lief sein Gesicht dunkelrot an.
— „Undankbar bist du!“ schrie er. „Meine Mutter hat einen Abschluss in Haushaltswissenschaften!“
— „Deine Mutter war ihr ganzes Leben lang Wohnheimwärterin“, erwiderte ich mit eisigem Lächeln. „Sie nennt sich nur Kandidatin, weil das besser klingt.“
Da entschied er, mich „zu bestrafen“.
— „Genug von diesem Respektlosigkeit!“ verkündete er und zog den Reißverschluss seiner Tasche zu. „Ich gehe eine Woche zu meiner Mutter. Denk darüber nach, was für eine Frau du bist. Wenn ich zurückkomme, erwarte ich Ordnung und eine schriftliche Entschuldigung!“
Die Tür knallte zu.
Die Stille danach fühlte sich an wie frische Luft nach langer Enge. Erst schmerzhaft. Dann… erleichternd.
Am nächsten Tag rief mein Chef an.
— „Anna Sergejewna, dringendes Projekt in Wladiwostok. Drei Monate. Doppelte Spesen, Bonus — genug für ein Auto.“
Ich fühlte mich, als würden mir Flügel wachsen.
Als ich das Büro verließ, klingelte bereits mein Telefon.
— „Unsere Verwandten sind praktisch obdachlos, aber sie würden gut zahlen“, flehte Lenka.
Der Plan entstand in einer Sekunde.
Am nächsten Tag reiste ich ab. In meine Wohnung zog die Familie Gasparjan ein: drei Kinder, ein großer Labrador und zwei freundliche, aber sehr laute Erwachsene.
Eine Woche später kam Vitalik triumphierend zurück.
Der Schlüssel drehte sich nicht.
Er klingelte.
Bellen.
Die Tür öffnete sich, und da stand Armen, halbnackt, mit einem Spieß in der Hand.
— „Welcher Ehemann? Hier wohnen wir.“
Als er mich anrief, saß ich gerade in einem Restaurant am Meer und aß Meeresfrüchte.
— „Du bist gegangen“, sagte ich ruhig. „Die Wohnung gehört mir. Ich habe sie für drei Monate vermietet.“
Auch seine Mutter rief an. Hysterisch. Ich lachte.
Drei Monate später kehrte ich zurück. Die Wohnung glänzte. Der Wasserhahn tropfte nicht mehr.
Zwei Stunden später stand Vitalik vor der Tür — gebrochen, blass.
— „Lass uns neu anfangen…“
Ich stellte mich ihm mit meinem Koffer in den Weg.
— „Armen hat den Wasserhahn in einer halben Stunde repariert. Du hast dich ein Jahr lang darüber beschwert.“
— „Aber ich bin dein Mann!“
— „Du warst es.“
Ich nahm ihm den Schlüssel aus der Hand und schloss die Tür.
Das Klicken des Schlosses klang wie ein Startschuss.
Der Start eines neuen Lebens.
