Als Larissas Stimme durch unseren Flur schnitt, fühlte es sich an, als würde jemand mit einem stumpfen Messer eine Konservendose aufreißen.
„Da sind wir! Frohes neues Jahr, liebe Verwandtschaft! Walera, nun steh nicht herum — wir sind gekommen, um eure Salate zu retten, bevor sie schlecht werden!“
Ich verzog das Gesicht und stellte langsam meine Kaffeetasse auf den Tisch. Draußen hing ein grauer Januarnachmittag über der Stadt, schwer und träge wie nasser Schnee. Der dritte Januar — dieser selige Tag, an dem das ganze Land im Schlafanzug herumläuft, Reste von Olivier-Salat isst und sich vom Neujahrsmarathon erholt.
Zumindest hatte ich gehofft, genau das zu tun.
Doch natürlich kam alles anders.
Mit einem Schlag flog die Wohnungstür auf. Kalte Luft strömte herein, zusammen mit dem stechenden Geruch von Larissas billigem Parfüm, das sie für „edlen Vintage-Duft“ hielt. Dann folgte das Stampfen schwerer Winterstiefel.
Ich zog den Gürtel meines Morgenmantels enger und trat in den Flur.
Larissa stand dort wie eine Provinzkönigin auf Besuch. Ihr neuer Nerzmantel glänzte künstlich im Licht der Flurlampe — eindeutig auf Kredit gekauft, wahrscheinlich hing das Preisschild noch irgendwo im Innenfutter. Neben ihr scharrte ihr Mann Tolik nervös mit den Füßen und hielt eine Tüte billiges Bier in der Hand. Ihre beiden Söhne, acht und neun Jahre alt, schossen bereits wie verwilderte Hunde an uns vorbei Richtung Kinderzimmer.
„Larissa“, sagte ich kühl, „man kündigt Besuche normalerweise vorher an.“
„Ach Katja, stell dich nicht so an! Wir sind doch Familie!“ Sie drückte Walera den Mantel in die Arme, als wäre er ein Garderobenständer. „Habt ihr noch Kaviar übrig? Tolik träumt seit Tagen von Fisch. Bei uns zuhause herrscht totale Flaute — alles Geld ging für Geschenke drauf.“
Ohne Einladung marschierten sie direkt in die Küche.
Wie immer benahm sich Larissa, als gehöre ihr die Wohnung. Sie riss den Kühlschrank auf, holte die Aufschnittplatten heraus, die ich extra für den Abend aufgehoben hatte, und kommandierte herum:
„Walera, schneid Brot! Aber dicke Scheiben, nicht so geizig!“
Tolik ließ sich schwer auf meinen Stuhl fallen, öffnete eine Bierflasche, und sofort lief Schaum über die Tischdecke.
„Na dann — auf das Wiedersehen!“
Ich setzte mich langsam ihnen gegenüber.
Walera wuselte nervös durch die Küche, schnitt Brot, räumte Teller zurecht. Mein Mann war viel zu weich. Er liebte seine Schwester, bemitleidete sie ständig, redete sich ein, sie habe einfach „Pech im Leben“. Konflikte machten ihm Angst.
Aber vor mir hatte er noch mehr Angst.
Und das war auch richtig so.
„Es ist wirklich hart momentan“, begann Larissa mit ihrem üblichen Klagelied und schmierte sich eine fingerdicke Schicht Butter aufs Brot. „Das Geschäft läuft miserabel, die Kunden zählen jeden Cent. Aber leben will man ja trotzdem!“
Sie nickte Richtung Kinderzimmer.
„Übrigens — Artem sitzt doch am Computer. Kann er nicht zu den Kindern kommen? Denen ist langweilig. Soll er Cartoons einschalten oder mit ihnen spielen.“
„Artem arbeitet“, sagte ich knapp. „Er hat einen Auftrag.“
Larissa winkte ab und lachte laut.
„Arbeiten? Mit vierzehn? Hör doch auf. Der spielt sicher nur irgendwelche Ballerspiele. Jungs! Geht zu Tjoma!“
Und genau in diesem Moment geschah es.
Ein dumpfer Knall erschütterte die Wohnung.
Dann ein hässliches Krachen.
Splitterndes Plastik.
Das Schaben umfallender Möbel.
Walera wurde schlagartig blass.
„Was war das?!“
Ich rannte los.
Als ich ins Kinderzimmer stürmte, blieb mir für einen Moment die Luft weg.
Über den Boden verstreut lagen tausende bunte Lego-Teile.
Artems ganzer Stolz.
Der Lego-Technic-Bugatti Chiron — dreieinhalbtausend Teile, drei Monate Arbeit. Jede Schraube, jedes Zahnrad hatte er mit unglaublicher Geduld zusammengesetzt.
Jetzt war das Modell nur noch ein zertrümmerter Haufen Plastik.
Doch das Schlimmste lag daneben.
Mit dem Bildschirm nach unten.
Sein Grafiktablet.
Das professionelle Tablet, das wir ihm erst vor einem Monat zum Geburtstag gekauft hatten. Sein Arbeitsgerät. Damit zeichnete er Logos und kleine Designs für Kunden aus dem Internet.
Ich hob es auf.
Der Bildschirm war vollständig zersplittert.
Schwarze Flecken liefen unter dem Glas auseinander wie ausgelaufene Tinte.
Artem stand am Schreibtisch, kreidebleich. Seine Hände zitterten, die Fäuste waren so fest geballt, dass die Fingerknöchel weiß hervortraten.
Die Cousins drückten sich verängstigt an die Wand.
„Wir wollten nur gucken!“, jammerte der Ältere. „Es ist von allein runtergefallen!“
In diesem Moment erschien Larissa in der Tür, noch immer kauend.
„Mein Gott, warum macht ihr denn so ein Drama?“ Sie verdrehte genervt die Augen. „Kinder haben eben gespielt. Artem, warum ziehst du so ein Gesicht? Sind das nicht deine kleinen Cousins?“
Artem hob den Blick.
Seine Augen glänzten voller Tränen, aber er kämpfte verzweifelt dagegen an.
„Mama… ich muss morgen ein Logo abgeben. Ich… ich schaffe das jetzt nicht mehr.“
„Ach Unsinn“, schnaufte Larissa. „Dann kauft man halt ein neues! Katja, sag doch auch mal was! Du verdienst doch genug. Wegen ein bisschen Plastik gleich Weltuntergang spielen…“
Ich sah sie an.
Die fett glänzenden Lippen.
Die Brotkrümel an ihrem Kinn.
Diesen ewigen Blick eines Menschen, der überzeugt war, dass ihm alle etwas schulden.
In diesem Augenblick verbrannte in mir jede letzte Spur von Höflichkeit.
„Walera“, sagte ich ruhig, „bring die Kinder in die Küche.“
Mein Mann zuckte zusammen.
„Und du, Larissa, bleibst hier.“
Zwei Tage zuvor, am 30. Dezember, hatte mich mein ehemaliger Chef angerufen.
Pjotr Iljitsch.
Ein harter Geschäftsmann aus den Neunzigern, inzwischen Besitzer mehrerer Werkstätten. Einer von denen, die Respekt vor Menschen haben, die ordentlich arbeiten.
„Katja“, hatte er gesagt, „deine Schwägerin schuldet mir dreihunderttausend Rubel. Frist war gestern. Sie ignoriert meine Anrufe.“
Mir war eiskalt geworden.
Ich wusste sofort, was passieren würde.
Wenn er klagte, würde meine Schwiegermutter zusammenbrechen. Walera würde versuchen, Larissa zu retten, Kredite aufnehmen, und am Ende würde unsere Familie für ihre Schulden bezahlen.
Also kaufte ich die Forderung selbst auf.
Mit meinem eigenen Geld.
Dem Geld, das ich für ein neues Auto zurückgelegt hatte.
Damals dachte ich noch, ich würde nach den Feiertagen vernünftig mit Larissa reden.
Wie naiv ich gewesen war.
Nun stand sie vor mir zwischen den Trümmern im Kinderzimmer.
„Das Tablet kostet vierzigtausend“, sagte ich langsam. „Das Lego fünfzehntausend. Du überweist mir heute fünfundfünfzigtausend Rubel.“
Larissa lachte schrill.
„Bist du verrückt? Woher soll ich das nehmen? Außerdem war das ein Unfall!“
Ich nickte nur.
„Kein Geld? Und wie sieht es mit den dreihunderttausend bei Pjotr Iljitsch aus?“
Ihr Gesicht verlor augenblicklich jede Farbe.
„Woher… woher weißt du das?“
Ich zog die blaue Dokumentenmappe aus Artems Schreibtischschublade.
„Weil der Schuldschein jetzt mir gehört.“
Sie taumelte zurück.
„Nein…“
„Doch. Dreihunderttausend Rubel. Plus Verzugszinsen. Plus der Schaden hier.“
Ich legte die Unterlagen auf den Tisch.
„Insgesamt schuldest du mir jetzt dreihundertsechzigtausend.“
Walera kam herein, völlig verwirrt.
„Katja… was passiert hier?“
„Setz dich.“
Der Ton meiner Stimme genügte. Er setzte sich sofort auf Artems kleinen Kinderstuhl.
„Larissa hat uns gerade erklärt, dass sie kein Geld hat“, sagte ich. „Aber sie besitzt einen Hyundai Solaris.“
„Den bekommst du nicht!“ schrie Larissa hysterisch. „Ich brauche das Auto für die Arbeit!“
„Dann gehen wir vor Gericht.“
Ich sprach ruhig weiter, beinahe sachlich.
„Die Klage ist vorbereitet. Mit Antrag auf Vermögensarrest.“
Larissa stürzte zu ihrem Bruder.
„Walera! Bitte! Tu etwas! Nimm einen Kredit auf! Hilf mir!“
Walera wollte etwas sagen, doch ich schnitt ihm das Wort ab.
„Walera wird dir nicht helfen.“
Ich sah meinen Mann direkt an.
„Weil Walera selbst bereits verschuldet ist.“
Sein Kopf sank sofort nach unten.
„Du dachtest wirklich, ich wüsste nichts von dem Kredit über zweihunderttausend Rubel? Den du aufgenommen hast, um Larissas ‘Geschäft’ zu retten? Und den du seit Monaten heimlich alleine zurückzahlst?“
Stille.
Schwere, erstickende Stille.
Larissa verstand endlich, dass ihre ewige Absicherung verschwunden war.
„Schreib“, sagte ich und legte Papier und Stift vor sie. „Du übergibst das Auto als Sicherheit für deine Schulden. Schlüssel und Fahrzeugpapiere auf den Tisch.“
Tränen liefen ihr übers Gesicht.
„Katja… du bist grausam…“
Ich sah sie lange an.
„Nein“, sagte ich leise. „Ich bin Mutter. Und Ehefrau. Das ist etwas anderes.“
Mit zitternden Händen unterschrieb sie.
Die Autoschlüssel klirrten auf den Tisch.
Fünf Minuten später verließen sie die Wohnung zu Fuß.
Zum ersten Mal seit Jahren ohne ihre übliche Arroganz.
In der Küche herrschte absolute Stille.
Nur aus Artems Zimmer hörte man leises Rascheln von Lego-Teilen.
Walera saß zusammengesunken am Tisch und hielt den Kopf in den Händen.
„Katja… du hast wirklich dreihunderttausend bezahlt? Von deinem eigenen Geld?“
Ich schenkte mir frischen Kaffee ein.
„Ja“, antwortete ich ruhig. „Aber glaub mir — ich bekomme mehr zurück.“
Dann sah ich meinen Mann lange an.
„Und du, Walera, gehst ab heute auf finanzielle Diät. Deine Karte bleibt bei mir. Noch einmal heimliche Hilfe für deine Schwester — und ich reiche die Scheidung ein.“
Er nickte stumm.
Ich nahm einen Schluck Kaffee.
Bitter.
Aber erstaunlich gut.
Da rief Artem plötzlich aus seinem Zimmer:
„Mama! Ich hab mein altes Tablet gefunden! Es funktioniert noch! Ich schaffe den Auftrag!“
Zum ersten Mal an diesem Tag lächelte ich wirklich.
„Sehr gut, mein Junge“, sagte ich. „Und das neue Tablet kaufen wir von den Zinsen deiner Tante.“
