— Was gibst du ihm eigentlich zu essen?! — die Stimme meiner Schwiegermutter schnitt durch die Küche wie ein Messer. — Das ist doch nur Kohl in Wasser! Anton braucht Fleisch! Er ist ein Mann, er arbeitet, kein hungernder Student!
Ich stand am Herd und spürte, wie sich die Erschöpfung nach einem Zwölf-Stunden-Arbeitstag wie Blei in meinen Beinen festsetzte.
Mein Rücken schmerzte, meine Schläfen pochten, und trotzdem war ich hier — als würde mein Arbeitstag einfach im zweiten Teil weitergehen.
Fünf Jahre Ehe hatten sich langsam in eine endlose Prüfung verwandelt. Die Rolle der „perfekten Ehefrau“ war nie offiziell ausgesprochen worden, aber sie wurde jeden Tag von mir erwartet.
Und jedes Wochenende kam Margarita Wassiljewna, um diese Prüfung persönlich abzunehmen.Ich wischte mir die Hände an einem Küchentuch ab und drehte mich langsam um.
Sie stand mitten in der Küche, die Hände in die Hüften gestemmt, wie eine Inspektorin bei einer Kontrolle. Ihr Blick glitt über jede Oberfläche, jede Ecke, als würde sie nach Fehlern suchen.
Anton saß am Tisch. Mein Mann. Mein gesetzlicher Ehemann. Er starrte auf sein Handy und aß mechanisch das Sandwich, das ich ihm vor einer Viertelstunde gemacht hatte. Er sah nicht auf. Wie immer.
— Lena, schau dir seinen Kragen an! — rief sie plötzlich und zog ein Hemd aus dem Wäschekorb, das sie empört schüttelte. — Ich habe dir tausendmal gesagt:
Kragen muss man von Hand mit Seife schrubben! Die Waschmaschine reicht nicht! Er arbeitet im Büro, die Leute sehen ihn!Ihre Stimme wurde schärfer.
— Und diese Socken?! Warum sind die nicht gebügelt?!In meiner Brust zog sich etwas zusammen. Ich arbeitete als leitende Kassiererin, machte Überstunden, um den Kredit schneller abzubezahlen.
Ich kam erschöpft nach Hause und kochte trotzdem, putzte, wusch, erledigte alles.— Margarita Wassiljewna — sagte ich ruhig, obwohl es in mir brodelte — ich bügle seine Hemden und Hosen.
Für Socken habe ich weder Zeit noch Kraft. Wenn Anton das möchte, liegt das Bügeleisen im Schrank.Sie keuchte empört, als hätte ich sie beleidigt.
— Hörst du, wie sie mit mir spricht?! — kreischte sie. — Sie sagt, er soll seine eigenen Socken bügeln!Anton hob endlich den Blick vom Handy und seufzte genervt, als wäre er bei etwas extrem Wichtigem gestört worden.
— Lena, warum fängst du wieder an? Mama hat recht. Ich bin das Gesicht meiner Abteilung. Ein bisschen mehr Mühe wäre schon drin.
In diesem Moment riss etwas in mir endgültig.
Nicht laut. Nicht dramatisch.Aber endgültig.Ich sah ihn an. Wirklich an.Ein 32-jähriger Mann, der in einer Wohnung saß, die ich zur Hälfte bezahlte,
das Essen aß, das ich gekauft und gekocht hatte, und selbstverständlich erwartete, dass zwei Frauen darüber diskutierten, wer sich um ihn kümmert.
— Ein bisschen mehr Mühe? — meine Stimme wurde erschreckend ruhig. — Ich arbeite genauso wie du, Anton. Ich zahle die Hälfte des Kredits. Ich koche, putze, wasche. Und du bist nicht einmal in der Lage, deinen Teller in die Küche zu bringen.
— Werd nicht laut gegenüber meinem Sohn! — schrie seine Mutter und warf das Hemd auf den Tisch. — Du bist eine schlechte Ehefrau! Neben dir sieht er aus wie ein vernachlässigtes Kind! Ich habe ihn nicht dafür erzogen!
Aber ich hörte ihr schon nicht mehr richtig zu.Etwas Kaltes und Klarheit Bringendes setzte sich in mir fest.Ich drehte mich um und ging ins Schlafzimmer.
Ich öffnete den Kleiderschrank und holte seine große Reisetasche heraus. Die, die er für Geschäftsreisen benutzte. Meine Bewegungen waren schnell, entschieden, endgültig.
Ich begann, seine Kleidung hineinzuworfen.Hemden. Jeans. Unterwäsche. Pullover.Ohne Zögern.— Was machst du da?! — rief eine Stimme hinter mir.
Ich antwortete nicht.— Lena, bist du verrückt?! — Anton stand in der Tür. — Was tust du mit meinen Sachen?!Ich zog den Reißverschluss der Tasche mit einem kräftigen Ruck zu und schleppte sie in den Flur. Sie war schwer, aber ich blieb nicht stehen.
Ich stellte sie vor die Wohnungstür.Dann richtete ich mich auf und sah beide an.— Es reicht — sagte ich leise. — Ich bin nicht eure Mutter. Und ich bin nicht eure Dienstmagd.
Seine Mutter schnappte theatralisch nach Luft.— Wenn dir das nicht passt, nehmt euren „kostbaren Sohn“ einfach wieder mit.— Das kannst du nicht ernst meinen! — kreischte sie.
— Doch. Absolut ernst.Ich öffnete die Haustür. Kalte Luft strömte in die Wohnung.— Raus. Beide.Anton zögerte. Er sah mich an. Dann seine Mutter. Für einen Moment flackerte etwas in seinem Blick — Unsicherheit, Angst. Aber er wählte mich nicht. Wie immer.
Er nahm die Tasche.Ohne ein Wort.Ohne Entschuldigung.Und ging.Seine Mutter folgte ihm mit wütendem Gemurmel.Die Tür fiel ins Schloss.Klick.Zweimal abgeschlossen.
Und dann Stille.Keine gespannte, keine unangenehme — echte Stille. Schwer. Rein. Befreiend.Am nächsten Morgen wachte ich ohne Wecker auf.
Keine Forderungen. Keine Kritik. Keine Erwartungen.Ich machte mir nur für mich Tee. Langsam, ruhig.Ich saß am Fenster und sah dem Regen zu.
Mein Handy vibrierte. Anton rief an.Ich ging nicht ran.Ich sah nur zu, wie sein Name vom Bildschirm verschwand.Und zum ersten Mal seit Jahren gehörte mein Leben wieder mir selbst.
