„Was für ein Gestank!“ – Artem Boriszovitsch rümpfte die Nase, sobald er die Tür betrat. – „Gibt es hier jemals eine Gesundheitskontrolle, oder haben sie einfach Angst, reinzugehen?“
Neben ihm murmelte Hans, der Deutsche, etwas auf Deutsch und deutete auf die Speisekarte über der Theke.„Hier isst man nicht, Hans!“ – lachte Artem Boriszovitsch und stieß mit dem Fuß einen Stuhl am Fenster an.
– „Setz dich. Kaffee, Papiere, Unterschrift, und dann fahren wir weiter. Wir haben fast kein Benzin mehr, und an dieser Tankstelle gibt es nur irgendeinen gelben Brei in den Tanks.“
Ein paar Minuten später trat Tamara heran, in der Hand ein altes, fettverschmiertes Notizbuch.„Ich höre Ihnen zu“, sagte sie ruhig.Artem Boriszovitsch blickte nicht auf. Er warf einen dicken Aktenstapel mit goldenem Clip auf den Tisch.
„Also, meine Liebe“, begann er und hob seinen Kaffee, „zwei Kaffees. Nicht dieser Zichorienbrei, sondern echter Kaffee. Und wisch den Tisch richtig sauber, mein Freund wird gleich einen Kulturschock erleben.
Sieh nur, Hans! Das ist das Gesicht des tiefen Russlands. Keine Zähne, keine Bildung, aber lächelnd in dieser Rüschenschürze.“Hans antwortete kühl und offiziell. Artem Boriszovitsch winkte ab.
„Ja, ja, Hans, alles in Ordnung. Gut. Jetzt unterschreiben. Das Grundstück geht für einen Appel und ein Ei an die Fabrik. Ich habe alles geregelt, niemand wird bemerken, dass es sich um ein Sperrgebiet handelt.“
Tamara stellte leise die Tassen ab. Ihre Hand zitterte, einige Tropfen spritzten an den Rand des Papiers.„Was machst du, Kuh?!“ – sprang Artem Boriszovitsch auf, so plötzlich, dass der Stuhl gegen die Wand schlug.
– „Weißt du, dass dieses Blatt mehr wert ist als euer ganzes Café, inklusive eurer Nieren? Du hast es ruiniert!“„Entschuldigung, ich wische es sofort“, murmelte Tamara, den Blick gesenkt.
„Wischen… Sieh nur, Hans!“ – sagte Artem Boriszovitsch und deutete auf Tamara. – „Eine Putzfrau, Kellnerin, hirnlose Kreatur. Sie versteht nicht einmal, dass sie gerade dein Geschäft ruiniert hat.
Hans, sieh die Dummheit in ihren Augen! Sklaven! Sie essen vom Rest, schlafen in der Scheune und lächeln trotzdem.“Plötzlich mischte sich Hans ein.
Er sprach einen langen Satz, zuerst zu Tamara, dann auf Artem Boriszovitsch zeigend. Sein Gesicht wurde steinern.Artem Boriszovitsch erstarrte. Er verstand kein Wort, spürte aber sofort, dass etwas nicht stimmte.
„Was murmelt er da? Übersetzerin, hast du wenigstens etwas in der Schule gelernt? Übersetze, was sagt er?“Tamara richtete sich langsam auf. Sie legte ihren Schal auf die Tischkante. Ihr Blick war kalt und scharf wie ein Skalpell.
„Er sagte: ‚Ich vertraue niemandem, der seine Wut gegenüber Schwachen nicht kontrollieren kann. Wer sein Personal so behandelt, wird auch hinter verschlossenen Türen verraten.‘“
Artem Boriszovitsch rang nach Luft.„Was… was sagst du da?“„Und noch etwas“ – wechselte Tamara zu perfektem Deutsch, direkt an Hans gerichtet.
Der Ausländer erstarrte, seine Augen hinter der Brille weit aufgerissen. Schnell begann er, Fragen zu stellen und auf die Dokumente zu zeigen.
„Was sagt er?!“ – schrie Artem Boriszovitsch.„Er fragt nach Punkt 42. Den Abschnitt, in dem du ‚vergessen‘ hast zu erwähnen, dass es keinen Zufahrtsweg zum Grundstück gibt.
Was du als Formalität bezeichnest, sieht er als juristische Falle. Und jetzt erkennt er, dass du nicht nur unhöflich bist, sondern auch ein Betrüger.“
„Woher…?“ – versuchte Artem Boriszovitsch nach seinem Abzeichen zu greifen, doch Tamara packte seine Hand fest.„Ich habe vor zehn Jahren mein Studium der Fremdsprachen abgeschlossen“, sagte sie ruhig.
„Ich arbeite hier, weil dies mein Zuhause ist. Ich habe jedes Wort gehört, seit du aus dem Auto gestiegen bist. Hans will wissen, wie viel ‚Provision‘ du von diesem Geschäft eingeplant hast.“
Artem Boriszovitsch wurde blass, Schweiß lief ihm über die Stirn.„Tamara… hör zu. Ich… habe überreagiert. Sag ihm, es war ein Missverständnis. Ich überweise sofort hunderttausend Forint. Sag einfach, dass alles in Ordnung ist.“
„Er sagt, es wird kein Geschäft geben“, schnitt Tamara ein. „Und er will deinen Pass. Er fährt mit dem Taxi in die Stadt, das habe ich schon bestellt.
Du kannst weiterhin dein Hemd bewundern. Es ist teuer, schade, dass darunter nichts ist.“Hans stand auf, packte seine Papiere zusammen und verbeugte sich kurz vor Tamara.
Er ließ ein Geldschein auf dem Tisch liegen – lässig, wie Trinkgeld, aber genug, um zwei Monate Medikamente für Tamaras Mutter zu bezahlen.
Als Artem Boriszovitschs SUV das Café mit lautem Motorgeräusch verließ, kehrte Stille ein. Tamara trat zum Fenster und beobachtete, wie sich der Staub langsam setzte.
„Tamara“, legte Ludmila, die alte Köchin, ihre Hand auf ihre Schulter, „warum hast du das getan? Er hätte dich fast geschlagen.“„Er hätte nicht geschlagen, Ludmila. Sie sind nur mit Worten mutig.“
„Und der Ausländer? Hat er eine Visitenkarte hinterlassen?“ – klopfte Ludmila auf den Tisch.„Ja. Er sagte, ihre Einkaufsabteilung brauche jemanden, der zwischen den Zeilen lesen kann.“
Tamara steckte die Karte in ihre Tasche. Sie wusste, dass sich ihr Leben morgen ändern würde. Nicht, weil ein „Prinz“ im SUV angekommen war, sondern weil sie sich heute zum ersten Mal erlaubt hatte, mit voller Kraft zu sprechen.
Artem Boriszovitsch saß fünf Kilometer entfernt in seinem leeren Auto. Kein Benzin mehr. Das Geschäft war weg. Und in seinem Kopf hallte noch immer dieser eine Satz — ein Satz, den er nie würde übersetzen können.
